Воль

Ну и что мне с того, что хороший ты? Я сама себя обгоняю. Не пришпоришь меня, не приучишь ни цветами, Ни словом «люблю». Ты напрасно так себя мучаешь, я наездника не потерплю. Кровь кипит букетами молний, я туда, куда смотрят глаза. Промолчала — не значит, что скромная, просто всё равно,